Aire Fresco

Crónica de un parcial

En esta época en la que algunos rinden, otros sufren a la espera de los resultados y otros se preparan para "dejar de vivir", peguenle una mirada a esta crónica.

Mis manos tiemblan como nunca. Mi cuello, totalmente contracturado. Mi espalda, sudorosa...
Estoy sentado, viendo cómo los docentes reparten esos temidos exámenes.A vanzan fila por fila, haciendo zigzag entre sus víctimas, casi en cámara lenta. El papel llega a mis manos. “Parcial de... ”, “Recuperatorio de...”, “Final de...” El título no tiene importancia... ¿¡A quién miento!? Si es parcial, el miedo aumenta por no saber con que nos matarán. Si es recuperatorio, el miedo aumenta por ser la última oportunidad. Si es un final... ¡queda en mi libreta!. No tengo escapatoria.

Pego una primer leída rápida, y parece que estuviera leyendo en árabe. Cierro los ojos, pego un profundo respiro, y lo intento de nuevo. Primer punto... Chino básico. Segundo punto... En algún lado escuché hablar de esto. Tercer punto... Algo puedo inventar. Cuarto punto... ¡Esta pregunta estaba en la carpeta! ¿¡Por qué no estudié!?

Los segundos pasan lentamente, algunas palabras salieron de mi birome. Faltan siete minutos para entregar y alguien hace una pregunta en voz alta, esas preguntas con respuesta incluida. Me convenzo de que se saben la vida, de que practican a la perfección las técnicas de estudio, y hacen la pregunta sólo para demostrarnos a nosotros, simples mortales, que somos inferiores en esa materia.

Con su pregunta empiezo a recordar algo del primer punto, y empiezo a escribir como desesperado. Las palabras son ilegibles, parece que estuviera hechizado. Mi lapicera se mueve como nunca. Una chispa de ilusión surge en mi mente, pensando que puedo llegar a aprobar. Sigo escribiendo, sigo sonriendo como nunca... Todo perfecto, todo demasiado perfecto. Tenía que llegar esa palabra, esa maldita palabra para estropearlo todo... “¡ENTREGUEN!”.

Intento anotar algo más, pero el profesor amenaza con irse, y sé que ese es mi final.Decadente ¿No? Seguro que les pasa a muchos de ustedes. En mi vida es algo que se repite con bastante frecuencia. Demasiada. Pero el círculo no cierra ahí.

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No te digo, la juventud está perdida viejo

El médico ingles Ronald Gibson, comenzó una conferencia sobre conflictos generacionales, citando cuatro frases:

1). 'Nuestra juventud gusta del lujo y es mal educada, no hace caso a las autoridades y no tiene el menor respeto por los de mayor edad.Nuestros hijos hoy son unos verdaderos tiranos. Ellos no se ponen de pie cuando una persona anciana entra. Responden a sus padres y son simplemente malos'.

2). 'Ya no tengo ninguna esperanza en el futuro de nuestro país si la juventud de hoy toma mañana el poder, porque esa juventud es insoportable, desenfrenada, simplemente horrible.'

3). 'Nuestro mundo llegó a su punto crítico. Los hijos ya no escuchan a sus padres. El fin del mundo no puede estar muy lejos'

4). 'Esta juventud esta malograda hasta el fondo del corazón. Los jóvenes son malhechores y ociosos. Ellos jamás serán como la juventud de antes. La juventud de hoy no será capaz de mantener nuestra cultura'
Después de estas cuatro citas, quedó muy satisfecho con la aprobación que los asistentes a la conferencia, daban a cada una de las frases dichas. Recién entonces reveló el origen de las frases mencionadas:
La primera frase es de Sócrates (470- 399 a .C .)
La segunda frase es de Hesíodo ( 720 a .C.)
La tercera frase es de un sacerdote del año 2.000 a .C.
La cuarta frase estaba escrita en un vaso de arcilla descubierto en las ruinas de Babilonia (Actual Bagdad) y con más de 4.000 años de existencia.

La juventud siempre estuvo perdida, gracias a dios.

En el ABISMO del tiempo

Vivimos en el instante en el que la nada, para convertirse en nada, cree ser algo.

Somos el cálculo de un azar erróneo. Recorremos el acontecimiento de ser. La existencia es efímera y la descendencia circunstancial.

La política no es mas que vivir para vivir mejor.
La política es cavar el agujero por el que emane la copresencia de la experiencia circunstancial. Agujero que, con la misma masa de la experiencia, se llena y la política vuelve a ser única de nuevo.

Hay que estar atentos a la partícula indivisible del tiempo porque el elemento de lo que hacemos aparece y se va.
Si tiene la osadía de quedarse e instalarse, la institución (como institución) nos aniquila y se aniquila.

Apostemos a lo nuestro, a lo que hay ahora y lo que sucede aquí.

Lo futuro si no es falso es incierto y lo lejano no nos pertenece.

Como en lo colectivo esta la dignidad del producto, es la multiplicación lo que divide lo que hay; lo desarma, crea el vacío y monta lo que viene en un futuro actual.

Los nombres del Nombre

En algún momento el hombre fue hombre. Dejó de ser hombre para convertirse en Hombre. A no distraerse con el género. Se trata de algo que lo roza en su tangente. Pero vuelvo, al nombre.
Me llamo Pablo; y en eso me identifico. Lo mismo le pasó a los primeros hombres. Se nombraron. En el nombre esta la chispa que lanzó la potencia del Hombre. Nombrar es posible porque hay dos. El plural es lo que habilita al nombramiento puesto que reclama, no solo a la singularidad, sino al ser llamado gracias a que hay algo de aquel que lo expone (y en la exposición lo resalta) como existente. Cuando en el conjunto hay dos, son dos las singularidades y en eso se liquida la estructura. Cuando el tercero se hace evidente (el tercero es multiplicidad, y, con la multiplicidad, posibilidad de infinito), no solo lo que se presenta de cada uno es la singularidad en su nombre sino que un común tergiversa la estructura del dos. Esto quiere decir que además de ser cada uno son algo como comunes a lo que los une. Hay una unidad.

Somos cuerpos, pero no de un solo nombre.

Con la estructura de multiplicidades de sujetos se disparó, justa y paralelamente, las capas de nombres, designaciones, que fuimos adquiriendo. Contiguamente a la adquisición de las designaciones fuimos incorporándolas con distinta fuerza sobre la piel. Y como el nombre y la unidad no son tan lejanos, aquello que nos une (no el lazo exterior que puede existir o no, sino el lazo interior que se dibuja en el hacer de cada uno con el otro) determinó el modo y la fuerza con que el nombre se adhiere.
En la profesión somos colegas. En la sociedad, socios. Para la política nos denominamos compañeros. En la amistad, amigos. En la escuela, a-lumnos.

Esas designaciones no son mas que la contracción de un predicado que, curiosamente, en el guaraní esta vivo; Yo-compañero-trabajo. Yo-compañero-profesión. Yo-compañero-política. Yo-compañero- escuela. En guaraní: Ye-trabajo-irû. Ye-escuela-irû. Etc.

La cuestión, entonces, esta en identificar que caracteriza a una relación para ver cómo se desprende el nombre. El nombre y la función son lo mismo.

Recientemente surgió, en un acontecimiento signado por lo colectivo, la necesidad de incorporar un nombre que nombre al que se ve colectivizado. Sin embargo, se dio una complicación ya que, en primer lugar es necesario algo que denomine por la función y por el lazo externo (Por la relación al otro y al conjunto en su totalidad[Espacio AAENU]) y por otro lado, al existir la necesidad de la doble denominación, el nombramiento de la relacion en el intercambio se complejiza por la estructura del ámbito. Al haber propuestas que se consituyen como espacios se da una relación. Al haber espacios dentro de Espacio AAENU se da otra relación, puesto que lo que une cambia. Además, ninguna de las dos relaciones se pierde al existir la otra. Y la Otra es infinita porque la reproducción del espacio lo es.

Yace aquí el dilema, ya no del dos para nombrar lo singular o el tres para nombrar lo común, sino el uno para nombrar lo múltiple.

Día del trabajo

...salen de sus celdas. Se dan la mano, sonríen. Les leen la sentencia, les sujetan las manos por la espalda con esposas, les ciñen los brazos al cuerpo con una faja de cuero y les ponen una mortaja blanca como la túnica de los catecúmenos cristianos. Abajo está la concurrencia, sentada en hilera de sillas delante del cadalso como en un teatro... Firmeza en el rostro de Fischer, plegaria en el de Spies, orgullo en el del Parsons, Engel hace un chiste a propósito de su capucha, Spies grita: "la voz que vais a sofocar será más poderosa en el futuro que cuantas palabras pudiera yo decir ahora». Les bajan las capuchas, luego una seña, un ruido, la trampa cede, los cuatro cuerpos caen y se balancean en una danza espantable...

Relato de la ejecución por Jose Martí, corresponsal en Chicago del periódico La Nacion.

El 1° de mayo de 1886, 200.000 trabajadores iniciaron la huelga mientras que otros 200.000 obtenían esa conquista con la simple amenaza de paro.
Dias despues desembocaría en la Revuelta de Haymarket. En noviembre la ejecución que relata José Martí.

Un feriado que sirve para pensar en los lideres de aquella revuelta:

Georg Engel, alemán, 50 años, tipógrafa.
Adolf Fischer, alemán, 30 años, periodista.
Albert Parsons, estadounidense, 39 años, periodista, esposo de la mexicana Lucy González Parsons quien ideó luego The Lucy Parsons Project , se entregó para estar con sus compañeros y fue juzgado igualmente.
Hessois Auguste Spies, alemán, 31 años, periodista.
Louis Linng, alemán, 22 años, carpintero para no ser ejecutado se suicidó en su propia celda.